婆婆终于抬起头，目光直直地看着她：“你比我想的，更懂得‘家’是什么。”
洛倾颜没接话。她只是轻轻把相框往婆婆那边推了半寸。
这时，顾逸尘从走廊走来。他站在门口，没进来，也没走开。他看见母亲的手还放在那个相框上，看见洛倾颜眼底的光，也看见桌上那杯没动的茶，已经凉了。
他没出声，只是静静站着。
洛倾颜起身去取温水。经过他身边时，她低声说：“给她换杯热的。”
他点头，走进去，轻轻拿起茶杯。婆婆没拦他，也没抬头。
“妈。”他把新茶放在她手边，“小心烫。”
她“嗯”了一声，像很多年前那样。
顾逸尘没坐下，而是站在桌旁，目光落在母亲和那个相框之间。他从未见过她对谁的东西这么安静地看过这么久。就连他小时候得奖的证书，她也只是匆匆扫一眼。
“她送你的？”他问。
“不是送。”婆婆摇头，“是……让我看看。”
“看看什么？”
她沉默片刻，才说：“看看一个人，是怎么把另一个人，好好放在心里的。”
顾逸尘的心猛地一颤。
他想起小时候，母亲也曾这样对待过一盆枯死的兰花。她没扔，而是摆在窗台，每天浇水，说：“它只是睡着了，等春天就会醒。”后来那盆花真的抽了新芽。
他忽然明白，洛倾颜带来的从来不是礼物，而是一种可能性——让冷掉的日子重新有温度的可能性。
“她昨天背您下山的时候……”他声音低了下来，“您一直抓着她的衣服。”
婆婆抬眼看他：“那又怎样？”
“您很久没对谁……这么依赖了。”
婆婆没说话。她慢慢合上眼，像是在回忆那一路的重量。不是脚踝的疼，而是背上的温度，是那个小姑娘一步一步稳稳走下来的节奏。
“她没摔。”她睁开眼，“比我想象中稳。”