顾逸尘推门进来时，手里提着便利店的关东煮。他看见她桌上的手机屏幕还亮着，随手拿起来扫了一眼，忽然停下动作。
“这条。”他指着一条新评论，“写得像你。”
她凑过去看。ID叫“路灯下的影子”，内容是：“我每天加班到十点，路过公司楼下那盏坏掉的路灯，总会多站一会儿。不是等人，是告诉自己，今天我也活着回来了。”
顾逸尘盯着那句话看了几秒，把手机放下，没说话。他打开关东煮的盖子，递给她一碗萝卜。
她接过，咬了一口，热气扑在脸上。窗外，城市依旧喧嚣，车流不息，霓虹闪烁。可她知道，有些声音已经传出去了。
第二天清晨，宣传组晨会。小李拿着最新数据报告，声音有点抖：“话题阅读量破八千万，全网讨论量四十万，其中七成以上是自发内容。三个留言点的录音笔全部用完，留言本加印了三批，还是不够。”
没人说话。有人低头翻资料，有人望着投影屏发呆。
洛倾颜喝了口温水，打开手机相册，翻到一张截图——是昨晚那位母亲和女儿的合影，附言写着：“等电影上映，我们要一起去看。”
她把手机转向团队：“我们不是改变了什么，我们只是让那些一直存在的沉默，有了名字。”
会议室门被推开，一名志愿者匆匆进来，手里抱着一个鼓鼓的文件袋：“这是昨天新增的留言复印件，还有……有人寄来了十年前的旧磁带，说希望能在片尾播放一段。”
顾逸尘接过袋子，放在桌上。袋子边缘磨损严重，胶带封口处贴着一张便签，上面写着：“我没勇气录音，但我想让她知道，我一直记得。”
洛倾颜伸手摸了摸袋子，指尖触到粗糙的纸面。她抬头看向窗外，阳光斜照进会议室，照在桌角那支钢笔上，水晶泛起微不可察的粉光。
她正要说话，手机突然响起。是一条系统通知——
“您关注的用户‘雨停了’发布了新动态。”