“那就分段使用。”她继续说，“今天拍完群戏后，立刻拆解部分装置，腾出空间给B组。C组在隔壁影棚做情境模拟，不占用主场地。”
顾逸尘补充：“同时安排私人医护团队跟进主演恢复情况，每日汇报体温、心率和精神状态。我们要的不是替代方案，是可持续的节奏。”
会议室安静了几秒。
副导演抬头：“可大家刚建立起默契，突然打乱顺序，会不会影响情绪连贯性？”
洛倾颜笑了笑：“情绪不是靠顺序维持的，是靠信任。我们尊重他的身体，他才会在回来时，把最好的状态交给我们。”
顾逸尘看着她，忽然觉得这支笔的存在，早已不止是窥探情绪的工具。它像一面镜子，照出他们忽略的细节，也照出彼此越来越同步的节奏。
会后，洛倾颜在片场临时召集所有人，站在布景区边缘，手里握着那支笔。阳光斜照进来，水晶微微发亮，她没刻意掩饰，也没多解释。
“我知道大家担心进度。”她说，“但真正的专业，不是不停奔跑，而是懂得什么时候该停下来，调一口气，再出发。”
她环视一圈：“从今天起，每日多出一小时休息时间，可以用来补觉、吃饭，或者什么都不做。我们要拍的是人的情感，不是人的极限。”
没人鼓掌，但有人轻轻点头。
顾逸尘走到她身边，拿起对讲机：“A组，准备群戏走位。B组，三十分钟后进棚。C组，跟我去三号影棚，先走一遍下一场的调度。”
指令清晰，节奏分明。
工作人员陆续散去，脚步比来时轻快了些。
洛倾颜站在原地，看着空荡的主布景区。雨水装置已关闭，地面积水被清理干净，只剩几道浅痕，像记忆的刻印。
她掏出钢笔，水晶微光一闪，纸面浮现一行字：
**他刚刚在想，如果演员醒来第一句话是“戏怎么办”，他要怎么回答。**
她没抬头，只是将笔轻轻夹进笔记本。
顾逸尘走过来，递给她一杯温水：“你今天用了笔。”