“‘灯’…没灭。”他沙哑地开口，破碎的词语像生锈的齿轮在转动，目光转向源点裂口处的骨钥，“‘油’…有的是。”他又指向那些躁动不安的守卫，“‘狗’…没吃饱。”
班克斯听得一头雾水，又惊又怒：“什么灯油狗？老东西你说人话！这鬼地方还能待吗？那些玩意儿随时会扑上来把咱们撕了！还有那废物…”他忌惮地瞥了一眼陈观，“他现在到底算个什么？人还是怪物？那点光…看着就他妈邪门！”
老约翰没理他，浑浊的视线转向陈观，带着一种审视的意味：“‘芯’…换地方了。感觉…如何？”
陈观艰难地吞咽了一下，喉咙里全是血腥味。他感受着肩头那点“灯芯”传来的冰冷吸力，它像一块干涸的海绵，疯狂汲取着从源点核心涌来的秩序之力，维持着自身不灭，也勉强压制着他体内的混乱。但这力量并不属于他，它冰冷、浩瀚、带着一种不容置疑的秩序意志，仿佛随时可能将他这具残破的躯壳和微弱的意识彻底“净化”掉。而左手传来的污秽锈蚀感，又如同跗骨之蛆，带来另一种阴冷的侵蚀和痛苦。
“冷…又热…痛…”他喘息着，每一个字都耗费巨大的力气，“那‘钥匙’…是什么？它在…吸源点的力量…维持…平衡？”他看向那把插入源点锁孔的骨钥，它散发出的污秽气息让他本能地感到厌恶和危险。
老约翰浑浊的眼底似乎闪过一丝微不可查的波动，像是惊讶于陈观在如此状态下还能抓住关键。他沉默了几秒，似乎在斟酌词句。
“‘污秽’…是‘钥匙’。”他沙哑地说，目光扫过地上那些粘稠的暗红“锈湖”液体和守卫们扭曲的金属甲壳，“‘秩序’…筑‘门’。”他指向净化核心，“‘门’…开了。‘钥匙’…插着。‘平衡’…暂时。”
他顿了顿，枯瘦的手指指向陈观肩头的微光：“你…成了‘门轴’。‘油’…流经你。”