“小娘子别怕，我们是护山的。”叼旱烟的后生松开手，“看你穿得怪，莫不是哪家走丢的闺女？”另一个后生挠了挠头，“我家在山脚下，你要是找不着家，就去喝碗茶？”
阿婵摇头，指了指石缝里的布包。后生们凑过去，其中一个突然喊：“这是周记货担的包袱！周阿炎是我表舅，上个月还说要去菱塘湾收山货！”
阿婵心里一喜，刚要说话，忽觉一阵天旋地转。她扶住石头，发现自己的指尖正在变透明——像被谁慢慢抽走了颜色。再抬头时，两个后生已经不见了，只剩山风卷着松涛声，灌进她的耳朵。
三、归乡路
阿婵是在第七天醒的。
她躺在自家土炕上，阿炎正握着她的手抹眼泪。见她睁眼，阿炎“扑通”跪在地上：“我去徽州收药材，遇着山洪，差点没命。要不是你……”他指着炕头的布包，“我把货担寄在山民家，一路寻你寻到鹰嘴崖，只看见这包袱。”
阿婵想坐起来，可浑身绵软无力。她摸了摸自己的脸，皮肤光滑得像新剥的菱角——原来触觉没了。她端起阿炎递来的茶盏，喝了一口，只觉水从喉咙流过，没半点滋味——味觉也没了。
“你穿了虫蜕衣？”婆婆颤巍巍走进来，手里攥着块帕子，“我就说那衣裳邪乎……太奶奶说过，每穿一次，要拿一样感官去换。你这次穿了七日，该拿味觉和触觉。”
阿婵望着窗外的老槐树，阳光透过树叶洒在地上，明明灭灭。她想起在山路上，虫蜕衣裹着她穿过荆棘，没被刺扎；经过溪水，没湿了鞋袜；甚至碰着后生的手，也没觉得疼。原来那些“没感觉”，都是虫蜕衣替她扛了。
“阿炎，”阿婵拉住男人的手，“我想去看看后山的竹林。”
阿炎扶着她出门。五月的竹林绿得发亮，风过处，竹叶沙沙响。阿婵伸手去摸竹枝，指尖却穿了过去——她看不见自己的手，只能看见竹枝在她面前晃动，像隔了层雾。
“好看么？”阿炎轻声问。
阿婵点头。她虽看不见自己的手，却能感觉到风从指缝流过；虽尝不出茶的味道，却能闻见竹叶的清香。原来有些东西，比感官更珍贵。
四、守衣人
后来，阿婵再没穿过虫蜕衣。
她把衣裳收在樟木箱最底层，每年端午拿出来晒，月光下，那衣裳依然泛着珍珠似的光。邻居家的小媳妇听说了这事，来求她教编织法，阿婵只是摇头：“这不是手艺，是缘分。虫蜕衣要的不是手巧，是心善——你得愿意拿自己的宝贝，去换别人的平安。”
如今，菱塘湾的姑娘们还会唱：“虫蜕衣，薄如纸，穿了它，影无迹。换得亲人归，换得岁月长。”她们不知道，这歌谣是从阿婵的织机旁传出来的。每当月圆之夜，阿婵坐在竹席上，望着窗外的月亮，总觉得自己的影子里，还藏着那件透明的衣裳——它替她守着岁月，守着阿炎，守着所有值得珍惜的温暖。