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烧饼模仿着栾云平盛怒的语气，惟妙惟肖，随即又垮下脸：“骂是骂了，可活儿还得排啊！后台现在人心惶惶的，新来的几个小子更是吓得大气不敢出。侯筱楼那张脸就更别提了，跟挂了霜的茄子似的！我看啊，再这么下去，别说演出，后台自个儿就得先散了架！”
烧饼的每一个字，都像沉重的鼓点，敲在高筱贝的心上。他握着拐杖的手，指节因为用力而泛出青白色。眼神深处，那沉默的坚韧之下，翻涌起压抑不住的焦灼和一种被硬生生拖拽出局的无力感。他需要回去。那个他拼尽全力、付出巨大代价才重新靠近的舞台，那个此刻正陷入混乱和危机的后台，像一个巨大的漩涡，拉扯着他。
拆掉石膏的第十天，一个闷热的午后。蝉鸣聒噪得令人心烦。高筱贝刚刚结束一轮艰难的拄拐行走练习，汗水顺着额角滑落，滴在光洁的复健室地板上。他靠在双杠边喘息，脸色因为疲惫而有些发白。
病房门被推开。不是烧饼咋咋呼呼的声音，而是沉稳的脚步声。
栾云平走了进来。他穿着熨帖的衬衫，袖口挽到小臂，脸上带着一丝风尘仆仆的疲惫，但镜片后的目光依旧锐利沉稳。他手里没拿文件，只是径直走到高筱贝面前，目光平静地落在他拄着的拐杖和那条依旧显得无力的伤腿上。
“感觉怎么样？”栾云平开口，声音不高，却清晰地盖过了窗外的蝉鸣。
高筱贝深吸一口气，挺直了因为疲惫而微微佝偻的背脊，声音带着一丝沙哑，却异常清晰：“能走。”
“能走？”栾云平镜片后的目光扫过他额角的汗珠和微微发颤的手臂，“走几步我看看。”
没有多余的废话，没有安慰，只有最直接的审视。高筱贝抿紧了唇，双手用力握紧冰冷的拐杖头，指节因为用力而发白。他深吸一口气，调动起全身残存的力气，支撑起身体。金属拐杖点地，发出沉重的“笃”声。那条伤腿极其缓慢、极其小心地向前挪动了一小步，脚尖几乎只是象征性地在地面点了一下，身体的重量几乎全压在拐杖和完好的右腿上。动作僵硬而滞涩，带着一种令人心惊的脆弱感。
一步，两步……仅仅挪动了不到五步的距离，他额角的汗珠已经汇聚成线，顺着脸颊滑落。呼吸变得粗重而急促，支撑身体的右臂和拄拐的左臂都在微微颤抖。
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