邕州城的春天，是从泥土深处苏醒的。凛冬的肃杀被和煦的南风一寸寸揉碎，融进城墙根下新冒出的鹅黄草芽里。空气中浮动着新翻泥土的腥甜气息，混杂着不知名野花清冽的暗香。然而，比春意更早弥漫全城的，是一种带着金属锈腥气的忙碌。
“吱嘎——吱嘎——”木制独轮车的呻吟声从破晓响到日暮，碾过被岁月和战车磨得凹凸不平的青石板路。车上堆叠的，并非粮草砖石，而是累累的断刃残铁！有狭长锋锐的剑锋，有厚重弯曲的马刀，更有无数碎裂扭曲、难以辨认原貌的金属残骸。它们来自尸横遍野的战场沟壑，来自折断在城墙豁口的拒马尖桩，甚至来自百姓从倒塌屋梁下翻出的阵亡亲兵最后的佩刃。每一道触目惊心的豁口，每一片深褐近黑的斑驳锈迹，都无声地洇染着一段惊心动魄的过往。一个跛脚的老兵推着独轮车，车上横放着一柄几乎从中断开的陌刀，刀柄缠着的褪色布条已被血与汗浸染得看不出原色。他沉默地前行，每一步都踏得异常沉重，仿佛推的不是废铁，而是无数未曾寒透的忠魂。
这些承载着血火记忆的金属洪流，最终汇聚到城南的“砺锋”铸剑铺。炉火彻夜不熄，将铺子映照得如同白昼，滚滚热浪裹挟着铁腥气扑向长街。铺子门口早已排起蜿蜒长龙，沉默的队伍里，有失去儿子的老妪用枯瘦的手捧着一截断剑，有稚气未脱的少年吃力地拖着一柄比他矮不了多少的残破长戈。
“各位高邻，莫挤！莫挤！炉膛够旺，心气够足，断剑有多少，咱就化多少！”炸雷般的嗓门压住了鼎沸人声。铺主刘铁匠，虬髯戟张如钢针，赤裸着筋肉虬结的上身，古铜色的皮肤被炉火烤得油亮，汗珠滚落，在炽热的铁砧上“滋啦”一声化作白烟。他声若洪钟，手中那柄重锤却如绣花针般精准，每一次砸落，火星便如金红的瀑布般泼溅开来。
“叮——当！叮——当！”
这不再是战场金戈交鸣的杀伐之音，而是锻造希望的序曲。砧台上，一块烧得白炽的断剑在重锤下哀鸣、屈服、延展，顽固的棱角与血腥的过往一同被砸平、重塑。刘铁匠的徒弟，年轻力壮的李铁匠，此刻正赤膊挥汗，双臂肌肉偾张如铁铸。他死死盯着铁砧上那块逐渐变形的金属，眼神灼热得几乎要穿透火焰。昨日城郊田埂边所见的一幕在他脑海中挥之不去：几个戍边的年轻士兵，正用豁了口的旧铁锹奋力挖掘灌溉的沟渠，虎口磨出的血泡混着泥浆，他们却咧着嘴，望着脚下刚冒出鹅黄嫩芽的土地，笑得像个孩子。那笑容，干净得没有一丝阴霾，是对脚下这片饱饮热血的土地最深沉的回馈。
“喝！”李铁匠猛地吐气开声，双臂灌满千钧之力，锤头带着呼啸的风声砸下！这一锤，砸碎的是冰冷的杀意；下一锤，锻打的是温热的生机。剑脊上狰狞的云雷纹在烈焰与重击下消融，逐渐显露出锄板那宽厚、朴拙的轮廓。淬火的冷水池腾起巨大的白雾，“嗤啦”巨响中，一把沉甸甸、泛着青黑色幽光的锄头浴火重生。刘铁匠伸出布满厚茧的手指，在微烫的锄柄末端，用錾子深深凿下三个铁画银钩的字：“砺锋锄”。