月光漫过顾承砚的肩，将影子投在地上时，青鸟已经带着两名伙计摸进了城西贫民窟。
青石板路被夜雨泡得发滑，墙角堆着发馊的泔水，霉味裹着潮风往人衣领里钻。
青鸟猫腰穿过断墙，靴底碾碎半块碎瓷——那是方才望远镜人翻檐时踩落的。
他抬头望了眼倾斜的屋檐，瓦缝里漏下的月光正照着塌屋角落：半截焦黑的竹笛卡在砖缝间，表面结着层暗褐色的痂，像是血与火烤焦的痕迹。
"顾先生。"青鸟捏着竹笛的指尖发沉，"您看这刻痕。"
顾承砚接过来时，竹笛还带着贫民窟特有的阴寒。
他借着火折子的光凑近，见笛管内壁用极细的刻刀雕着一行小字："守谱者，不言死。"指腹轻轻抚过凹痕，记忆突然翻涌——七年前苏老先生过寿，他陪原主去苏府贺礼，曾见十个穿青衫的学徒跪在堂前，每人手捧一支竹笛，笛身都刻着这行字。"苏家'心钉盟'的入盟信物。"他嗓音发紧，"当年苏叔说过，只传给最信任的十个技工。"
青鸟的喉结动了动："那这竹笛的主人......"
"是苏叔的人。"顾承砚将竹笛塞进袖中，目光扫过四周歪斜的屋檐，"但被日商或汉奸动过手脚。"他突然转身看向塌屋后面的晒谷场，那里晾着几幅褪色的蓝印花布，"封锁这片区域，但别拉警戒线。
我们要让他觉得——"他指节叩了叩自己太阳穴，"觉得我们还没识破他的伪装，觉得这是个能全身而退的机会。"
当晚，苏若雪翻出了父亲遗留的铜壳怀表。
表盖内侧刻着"若雪生辰"四个字，是苏父亲手錾的。
她蹲在塌屋前的石台上，将怀表轻轻放下。
第二日清晨五点，清脆的滴答声准时响起——那频率比寻常怀表快三分，是苏明远幼时学调机器时，苏父专门为他定的"晨课"："调机前先听表，心跳跟着表走，手才稳。"
头日，石台上的怀表纹丝未动；第二日，墙角的破碗里多了半块冷馒头；第三日天刚蒙蒙亮，苏若雪藏在巷口的茶摊后，看见个佝偻身影从晒谷场的布帘后钻出来。
他裹着件看不出颜色的破棉袄，左手始终揣在怀里，脚步虚浮得像片被风卷着走的枯叶。
"就是他。"青鸟的声音从茶摊后传来，指尖已经扣住了腰间的短棍。
那身影在石台前站定，枯瘦的右手悬在怀表上方，抖得厉害。
他喉间发出含混的呜咽，像是被掐住脖子的老狗。
就在指尖要碰到表盖的刹那，青鸟如离弦之箭扑过去，反剪他双臂按在墙上。
那人不挣扎，只是拼命扭过脸，用沙哑得像砂纸摩擦的嗓音喊："若雪......是你爹让我来的。"
审讯室的煤油灯芯"噼啪"炸了一下。