钢锤悬在半空，工头的手青筋暴起，连帽檐都在抖：“顾少，这底下怕不是空的？”
顾承砚踩着泥坑边的碎砖疾步跨上土堆，晨露打湿了他青布长衫的裤脚。
工头的钢锤第二次落下时，他也弯下腰——闷响里裹着空洞的嗡鸣，像古寺撞钟后绕梁的余音。
“扒开。”他声音沉得像压了块铅。
铁锹铲开浮土的瞬间，青灰色陶缸沿露出半寸，阴刻的“心钉盟·十七子”六个字沾着泥，却比新刻的还清晰。
顾承砚喉结动了动，想起昨夜那半张残片上“申江实业”的焦痕——苏父当年在账本上画过的星图，此刻正躺在泥里，十七口缸按北斗七星的勺柄到斗身排开，尾端那口的缸底，正对着黄浦江对岸的浦东方向。
“浦东……”他蹲下身，指腹擦过最前排那口缸的封蜡，“江南织造联营”的蓝图在脑子里炸开。
苏若雪说过，苏父最后一次出门前，在地图上用红笔圈了浦东荒地，说“要把散在民间的织机串成一条链”，后来却突然改了口，说“实业要埋进土里才活”。
“阿砚。”
苏若雪的声音像片落在他肩头的羽毛。
她不知何时蹲在了他身侧，指尖轻轻抚过某口缸的缸身——那里刻着“苏明远”三个字，比其他名字深了三分，陶土翻起的毛边刮得她指腹发红。
“他不是把名字留下。”她吸了吸鼻子，晨雾里呼出的白气模糊了眼眶，“是把路标埋下了。”
顾承砚的后槽牙抵着腮帮。
他想起苏父临终前攥着苏若雪的手，说“半块玉锁别戴，埋进土里”；想起顾家祠堂地下那半块玉锁，和今夜这十七口缸，突然明白所谓“埋”，原是“藏锋”。
“停工。”他霍然起身，转身对围过来的工人扬声，“用草席把这圈盖严实，只留青石板大小的口。”工头张了张嘴，被他扫过来的眼风压了回去，抹着汗应“是”。
“青鸟。”他侧头，“去拿我的铜匣，再让账房取三坛雄黄酒。”
青鸟的短刀在腰间碰出轻响，转身时带起一阵风。
苏若雪也站起来，拍了拍裙角的泥：“我去取火折子。”
等三人重新围在泥坑边时，晨雾已散了大半。
青鸟用铜钳夹着烧红的铁签子烙开封蜡，苏若雪举着火折子照亮，顾承砚亲手揭起缸盖——霉味混着松烟墨的气息涌出来，缸里整整齐齐放着七叠油纸包，每叠都捆着靛蓝棉线。