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昏黄的油灯在破桌上摇曳，灯芯爆出一朵细小的灯花，“噼啪”一声轻响，打破了屋里死水般的沉寂。灯影在斑驳的土墙上晃动，拉长了围坐在桌边三个人的影子，扭曲变形，如同鬼魅。
桌上，摆着晚饭：一小盆冒着热气的、粗糙灰黄的玉米面糊糊；一碟水煮的白菜帮子，蔫蔫的，几乎看不到油星；还有一小碟，是切得极薄、近乎透明的肥肉膘，在油灯下泛着一点可怜兮兮的油光。这点油腥气，在冰冷空荡的屋子里，却如同救命稻草般勾人魂魄。
傻柱早已饿得前胸贴后背，眼睛直勾勾地盯着那碟肉，小喉咙里不断发出吞咽口水的咕噜声，但他没敢动筷子，只是眼巴巴地看着爹娘。
杨素芬低着头，用豁了口的粗瓷碗，小心翼翼地给每人盛着糊糊。她的手也在微微发抖，那点少得可怜的玉米面，是她看着当家的称回来的，她甚至能数出里面掺了多少麸皮和锯末。
何大清坐在上首，背脊佝偻得厉害，仿佛被无形的巨石压着。他面前那碗糊糊，只浅浅喝了一口，就再也没动。那碟薄得透亮的肉片，他连看都没看一眼。额角那道结了痂的伤口，在昏黄的灯光下，像一条丑陋的蜚蠊，趴在他愁苦的脸上。
他攥着筷子，粗糙的指关节因为用力而泛白，指甲缝里嵌着洗不掉的油污——那是军营厨房的烙印。喉咙里像堵着一大团浸了水的破棉絮，又涩又沉，每一次艰难的吞咽都带来一阵窒息感。
屋子里只剩下傻柱喝糊糊时发出的、带着点急切和满足的“呼噜”声，还有油灯燃烧时细微的噼啪。
“当家的……”杨素芬终于忍不住，声音低哑，带着浓重的担忧，“你……你吃点吧？这肉……”
何大清猛地抬起头，浑浊的眼睛里布满血丝，那眼神空洞得吓人，又带着一种被逼到绝境的疯狂。他像是终于下定了某种决心，又像是被什么东西狠狠刺了一下，猛地将筷子拍在桌上！
啪！
声音不大，却像惊雷一样炸在寂静的屋里。
傻柱吓得一哆嗦，差点把碗打翻，嘴里含着糊糊，惊恐地看着父亲。杨素芬的手也猛地一抖，碗里的糊糊洒出来一点，烫在冰冷的手背上，她却浑然不觉，只是紧张地盯着丈夫。
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