她点开几条留言：
“我妈妈听不清我说话，但我可以让她听见我爱她。”
“我爸中风后说话含糊，你们的功能让他重新被听懂。”
“你们不是做语音识别，是在做情感翻译。”
会议室安静下来。
她继续说：“我们卖的不是产品，是重新开口的勇气。”
话音落下，掌声响起。有人小声说：“原来真的有人，是因为‘被听见’才下单的。”
顾逸尘站在人群后方，没鼓掌。他低头看着手机，锁屏是那条“妈妈早安”音频的截图，他给它命名为：“第一声。”指尖滑过屏幕时，他轻轻摩挲了一下相框边缘，像是在确认什么真实存在。
下午三点，电子屏上的订单数跳过五千，背景音乐悄然换成那首钢琴曲《听见》。整层楼的人都抬头看了眼大屏，有人吹了声口哨，有人笑着拍了拍同事肩膀。
就在这时，洛倾颜的邮箱弹出一条行业论坛的转载提醒。标题刺眼：“某公司借弱势群体炒作，实则技术并无突破？”
发帖人匿名，但语气精准，直指他们“拿听障儿童做营销工具”，质疑产品“并无实质性创新”。
她一眼认出这是沈婉的手笔。
她没急着回应，而是拿出钢笔，在特制纸上写下：“顾逸尘的童年，最后一次听见父亲声音的场景。”
水晶微光流转，她闭眼回溯——画面里是暴雨夜，七岁的男孩蜷在病房外，隔着玻璃看着父亲插着呼吸机。医生摇头，母亲崩溃大哭。男孩死死咬住嘴唇，没哭出声。那一刻，他发誓再也不依赖任何人的情感，只信数据、逻辑和结果。
她睁开眼，明白了。
沈婉知道他的软肋，也知道他最怕被说“虚伪”。她要的不是质疑产品，而是让他怀疑自己是否配得上这份信任。
洛倾颜深吸一口气，转身走进技术组。
“帮我剪一段视频。”她说，“无声的，只要十五秒。”