“一盆脏水泼上去，粘得牢，洗不净。”
他放下火钳，拍拍手上不存在的灰。
“好处呢？好处是当官的日子安稳了。只要圣贤书还在风口浪尖上顶着，他们心里那点鬼，就能藏得深一点。”
他看向妻子。
“谁愿意被人指着脊梁骨骂祖宗十八代？骂书？骂几句书算什么，书又不会找他们算账。”
“骂名有人担了，锅甩出去了，做事就少了几分顾忌。”
徐妙云气得胸口起伏：“就为了这几分‘顾忌’，天下多少好官也跟着受累！读书的名声都臭了！”
马淳走到窗边，微微推开条缝。
冷风灌进来，吹散了屋里最后一点炭火气。
“所以啊，”他背对着徐妙云，“那些真心抱着圣贤书想救世的读书人，最难。”
“想做事，得先把自己从那脏水里拖出来。得先证明自己和那些穿花衣裳的蛆不一样。”
“心累，路也难走。”
他关上窗，寒意瞬间消失。
“像种地，”他走回来，“种子撒下去，有好种，也有混在里面的稗子。稗子疯长，吸地力，抢养分，收成坏了，人骂的都是地不行，是种子不好。”
“有几个有眼力见的，能看出是稗子的祸？”
他坐到徐妙云对面。
“可地还是那块地。好种子憋屈，还得使劲长，不然连根都没了，彻底成了稗子的天下。”
徐妙云盯着那盆冷灰，半天没说话。
她忽然长出了一口气。
“憋得慌！”她说，“就像被人捂着嘴。”
马淳笑了。
是那种洞悉一切，又带点无奈的笑。
“你当那些在上面，心里门清的人，就不憋？”他反问，“心里清楚书是被冤枉了，是自己人砸了招牌，可偏偏还得看着天下人一起骂。更憋！”
“那怎么办？”徐妙云问，“就这么看着？”
“怎么办？”马淳拿起旁边的艾灸盒，手指摩挲着光滑的铜面，“无非两条路。”
“要么，自己也变成稗子，跟着疯长，一起快活。骂名？骂去呗，反正大家都骂书，又没点名道姓骂我张三李四。”
“要么，”他抬起眼，目光平静，“就咬碎了牙，也得当好种。长出金灿灿的穗子，让走过路过的人看看，这块地里，也能结出好粮。”
“总得有那么几个，能把腰杆子挺直了，让天底下的人都看看——不是种子坏了，是人坏了！”
他把艾灸盒轻轻放在一边，“难。可再难，路也不能断。”