影子里的女娃突然“哇”地哭了，声音尖得刺耳。我这才惊觉，自己脸上全是湿的——原来影子在哭，我也在哭。周围的黑衣人全低下了头，有个穿灰布衫的老头，影子在他脚边直打颤，活像他自个儿在抽搭。
“第二日，有人在冰窟窿里捞着她，怀里还揣着女娃的襁褓。”老妇人的影子慢慢淡了，“可那女娃呢？早被狼叼走了，襁褓里只剩半块带血的红薯……”
雪停了。老妇人的影子散成点点的蓝光，像被风吹散的萤火虫。我抽着鼻子抬头，见青袍人正蹲在地上，用帕子擦那些皮影的脸。他的手很糙，指节上全是裂子，可擦得特别轻，像在哄睡熟的娃。
“您……您咋知道这么多？”我哑着嗓子问。
他抬头，黑纱下的阴影动了动：“咱这戏班，专替走投无路的人说说话。”他从木箱里摸出块糖塞给我，“这糖是春枝女人家给的，她说女娃爱吃蜜枣糖，可她穷，买不起。”
我接过糖，甜得发苦。这时，远处传来雄鸡打鸣，天快亮了。青袍人站起身，背起木箱：“该走了，等月亮圆了，再来找你。”
“您还会来？”我追上去。
他没回头，影子被晨雾拉得老长：“等你想听的时候，往遮月岭的老槐树下喊三声‘影子客’，咱就来了。”
打那以后，我常往遮月岭跑。有时候是听寡妇想男人，影子里的夫妻俩在油灯下补衣服，针脚密得能数清；有时候是听老光棍念叨没娶上的媳妇，影子里的姑娘在河边洗衣，棒槌敲得水花四溅；还有回是个小娃，说他爹战死了，影子里的爹背着娃在田埂上跑，裤脚沾着泥，裤腰还别着杆旱烟袋。
最奇的是，每次看完戏，我心里的愁事儿就像被雪水冲过似的，清清爽爽的。可我也发现，那些来看戏的人，眼神都越来越亮——寡妇后来改嫁了，老光棍攒钱买了牛，小娃的娘说，娃再没半夜哭醒过。