“吵到你了？”他终于开口，声音低沉得像被砂纸磨过，带着浓重的疲惫和一种沈微无法完全解读的压抑。
沈微摇摇头，脸颊在他背上蹭了蹭，感受着那层薄薄衣料下肌肉的坚硬线条。“没有。只是感觉…你在这里。”她顿了顿，更紧地抱住他，“在想什么？”
窗外的雨幕仿佛一面巨大的镜子，映照出两人模糊的影像。陆凛的目光穿透雨帘，落在遥远虚空的一点，没有焦点。
“想…霍华德最后说的话。”他声音里的沙砾感更重了，“他说我永远洗不干净手上的血，说我骨子里流的还是‘曼陀罗’的毒液，说我…不配拥有阳光。”每一个字都像淬了冰的针，扎在他心上，也刺在沈微的耳膜里。那个老恶魔临死前的诅咒，带着摧毁一切希望的恶毒，精准地刺入了陆凛最深的隐痛。
沈微猛地收紧手臂，仿佛这样就能勒住那些试图钻进他心里的毒蛇。“他在胡说！他在放屁！”她声音陡然拔高，带着愤怒的颤抖，“他是输不起！他是想拉着你一起下地狱！他的话一个字都不能信！”
陆凛沉默着，没有反驳，也没有认同。他只是更紧地握住了她的手，力道大得几乎让她感到疼痛。这份沉默本身，就是一种无声的煎熬和认同。他认同了那份“不配”。即使他摧毁了“圆桌会”，手刃了仇敌，洗清了罪名，他灵魂深处那个在“曼陀罗”的泥沼里挣扎过的少年，依旧在黑暗的角落里发出冰冷的嘲笑。
“微微，”他忽然转过身，面对着她。窗外狰狞的闪电骤然劈开夜幕，惨白的光瞬间照亮他英俊却写满痛苦的脸庞，那双深邃的眼眸里翻涌着惊涛骇浪，浓重的自我厌弃几乎要满溢出来。“他说的…不全错。”
他抬起自己的手，骨节分明，修长有力，曾经操控着庞大的商业帝国，也曾在黑暗中沾染过无法彻底洗净的鲜血。他摊开手掌，像是在凝视掌心看不见的纹路，又像是在展示某种无形的烙印。