那些被刻意遗忘的画面、声音、气味，带着当年的屈辱、冰冷和绝望，排山倒海般呼啸而至，瞬间将他淹没。那晚家属唾沫星子溅在脸上的黏腻感、那戳到鼻尖的粗壮手指带来的刺痛感、那被当众扒光尊严的羞耻感……无比清晰地复活了。
他死死盯着那几行潦草的字，每一个笔画都像烧红的烙铁，烫在他的视网膜上，烫在他的心上。
他感到一阵强烈的眩晕，身体晃了晃，不得不扶住冰冷的窗棂才勉强站稳。
窗外的万家灯火模糊成一片流动的光晕。一股巨大的、混杂着心痛、愧疚和难以言喻的酸楚，像汹涌的潮水，狠狠
撞击着他的胸腔，堵得他几乎无法呼吸。十年光阴，原来从未真正抚平那道伤疤。它只是潜伏着，以一种他无法理解的方式，扭曲地、沉重地转移到了儿子的肩上，成为他拼死奋斗、挤过独木桥的原动力？
“爸？你怎么了？”少南的声音带着疑惑从门口传来。他洗漱完出来，看到父亲背对着他站在书桌前，身影僵硬得像一尊石像，扶着窗框的手似乎还在微微发颤。
吴波浑身猛地一震，像被从冰水里捞出来。他几乎是慌乱地、本能地“啪”一声合上了那个沉重的笔记本，动作仓促得甚至带倒了桌上的一支笔。他深吸一口气，用尽全身力气压下喉咙里的哽咽和眼底翻腾的酸热，才慢慢转过身。脸上勉强挤出一个极其僵硬、极其不自然的笑容，眼神却不敢与儿子那双清澈的、带着关切和询问的眼睛对视。
“没…没事，”吴波的声音异常干涩沙哑，像砂纸摩擦，“就是…有点累。坐了一天手术，肩膀有点僵。”他生硬地岔开话题，目光躲闪着飘向别处，“你…你也早点休息。刚回来，别熬太晚。”他几乎是逃也似的，脚步有些踉跄地快步走出了儿子的房间，反手带上了房门。