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她只在他身后两步，走过那道弯的时候，她回头看了一眼他刚站过的位置。
那盏墙头路灯斜斜照下去，把水泥地上拉出两道影子，长得像一场没说完的梦。
他们继续走。
十字路口，城市灯火开始稀疏。
路边是一家还没关门的小花店，店主在擦玻璃，一捧捧红玫瑰摆在门口，仿佛等着什么人来把它们带走。
周墨看了一眼。
没停。
也没买。
他走在她身边，手在风衣口袋里握了握，像握住一个很久没放下的念头。
他们走了很远，直到那条熟悉的小巷，门牌号都暗着，只有最后一个转角亮着一盏灯。
他先抬头，去找那扇窗——
熟悉的天台，熟悉的阳台。
他轻轻吸了口气。
“快到了。”
他说完这句，声音又低又稳，像一场沉住气的告白。
她点点头。
没有回话。
但脚步，比刚才更轻了些。
——
门轻响，锁芯咬合的声音被夜色吃掉。
客厅昏黄的壁灯开着，暖光斜洒在地板上，像一层不动的雾。
没有风，没有声音。
米悦换鞋时，身子一僵。
不是地垫上的落叶鞋印，不是茶几上没收拾的外卖盒——而是那些散落在地的白纸，一张接一张，从门口铺到沙发脚下，像是某种温柔又慎重的排布仪式。
她站住。
呼吸仿佛被什么卡住了。
周墨没有上前。
他靠在门边，手插在兜里，没说话。
地上的第一张纸，是她在大学第一年开学典礼那天，站在讲台侧影拍照的模样。
她头发扎成高马尾，穿着白衬衫和牛仔裤，眼里藏着陌生人才能看懂的骄傲与紧张。
第二张，是她穿着一件宽松的黄格子衬衣，在社团海报前低头吃酸奶，嘴角沾了一点奶沫。
再往里，是她那年冬天为导师跑数据，累到深夜趴在图书馆三楼靠窗那张桌子上。台灯没关，书本摊开，她脸埋在臂弯里，光圈在睫毛边打下一道柔影。
每一张素描，干净，克制，却不冷。
细节被捕捉得近乎偏执：眉毛上翘的角度，手指蜷曲的姿态，连风吹裙摆的纹理都分毫不差。
最角落，是他一笔笔写下的铅字：
“她撑伞的姿势，是我见过最倔强的温柔。”
“她说话时会咬下唇角三毫米，我记了很多年。”
“如果她愿意和我过一生，我想让她记得——她一直很好。”
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