王伯送我到村口，塞给我一块磨得光滑的骨头，上面刻着 “平” 字。“这是从井里捞的，” 他说，“宋将军托梦说，以后辽东村再也不会有战争了。”
我握着骨头，回头看见骨庙的方向升起袅袅炊烟，那是谭大林在做 “将军肉”，豆腐的香气混着泉水的甘甜，飘向远方的山峦。而我知道，有些诅咒并非来自亡魂，而是来自人心的执念，唯有放下仇恨，才能真正安息。
月色漫过辽东村的骨庙残垣时，井边的泉水正映着两轮模糊的月影。那是杨士勇与宋畅的魂魄消散前最后一次对坐，铁甲与明甲的锈迹在泉水中化开，像两团洇开的墨迹。我摸着口袋里王伯给的 “平” 字骨牌，指腹蹭过骨面的裂纹 —— 那道缝里曾锁着三千个日夜的厮杀声，如今只漏出几缕烤豆腐的香气，混着泉水的甘甜，飘向远山。
两千年前的活祭血咒，终究在一灶豆腐的烟火气里碎成齑粉。当谭大林用泉水磨出第一块 “将军肉” 时，井壁上的刀痕正以肉眼可见的速度褪去，露出《往生咒》的刻痕。原来比镇魂骨塔更强大的，从来不是玄门法术，而是人心肯放下仇恨的那道缝隙。就像这口枯井终于涌出活泉，不是因为镇井石的符文，而是因为杨士勇在消散前那句 “我错了”—— 当铁面甲下的白骨肯低头，当断手骨刃肯化作春泥，连亘古的怨气都能凝成豆腐上的一抹豆渣红。
如今辽东村的孩子再路过骨庙，会偷抓一把灶台边的烤豆腐，再也不怕井里的哭嚎。他们不知道石板下埋着多少断戟，只知道泉水泡开的黄豆能磨出最香的豆腐。而我总在想，历史这口深井里，或许还沉着无数个杨士勇与宋畅，他们的盔甲仍在某个雨夜碰撞出金戈声，但只要有人肯把 “诅咒肉” 做成 “将军肉”，肯在井边支起灶台煮一锅人间烟火，再深的血河，终会变成滋养土地的泉。