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张思贞端来刚蒸好的薄荷糕，蒸笼掀开的瞬间，白汽裹着甜香漫了满室。“刚学针线时，你总说针扎手。” 她递给小师妹块薄荷糕，“现在知道了吧？不管是绣花针还是毫针，都得跟手认亲呢。” 小师妹咬了口糕，清凉的薄荷味在舌尖散开，忽然觉得握着针的手真的稳了些，锯齿的硌痛里，竟生出种踏实的暖意。
陈阿公凑过来看针，老花镜滑到鼻尖上：“这针尾的锯齿，倒像老木匠的刨子，看着糙，实则藏着巧劲。” 他年轻时学过木工，知道好工具都带着使用者的温度，“我那把用了三十年的凿子，木柄上的纹路，全是我手心磨出来的。”
小师妹忽然想起自己那根铁针，针尾被磨得光溜溜的，却总觉得少了点什么。此刻摸着银针的锯齿，才明白缺的是这份 “不完美”—— 那些细微的凹凸里，藏着师父的手温，藏着岁月的打磨，藏着对后来者的叮咛。
“试着扎扎沙盘？” 苏瑶的声音带着鼓励。小师妹深吸口气，针尖对准沙盘里的 “足三里” 标记，这次手腕没抖，锯齿贴着掌心微微发颤，像在给她鼓劲。银针刺入沙中的瞬间，沙粒纷纷让开，留下条笔直的针孔，像在沙地里长出株银色的草。
“成了！” 陈阿公拍着大腿笑，“你看这针孔，直得像尺子量过！” 小师妹拔出针，看见针尖沾着的沙粒比刚才少了许多，针尾的 “瑶” 字在晨光里亮闪闪的，像在朝她眨眼睛。
苏瑶接过银针，用软布细细擦拭，锯齿里的汗渍被擦得干干净净，却依旧留着淡淡的红痕 —— 那是一代代医者手心的温度，叠在起，成了针身最珍贵的纹路。“等你有了自己的针，” 她把针放回锦袋，“也别忘了留几道这样的锯齿。”
檐下的铜铃又响了，风卷着薄荷香穿过竹帘，落在小师妹握着薄荷糕的手上。她望着苏瑶将锦袋放回药箱，忽然觉得那药箱里藏的不只是针，还有数不清的故事：有夜路的星光，有产房的啼哭，有锯齿硌出的红痕，还有像薄荷糕一样，藏在苦涩里的甜。
针尾的锯齿深深嵌进掌心，红痕又深了些，像要和去年冬夜苏瑶呵出的白雾融在一起。小师妹忽然懂了，那晚苏瑶不是在对针说话，是在对时光说话 —— 就像此刻，她攥着针的手明明在抖，心里却异常清明，仿佛能顺着那道银色的线，摸到多年前那个同样攥着针的年轻身影。
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