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“再灿烂的鲜花，也有凋零的迟暮之年，”老伍德伸出食指，轻点小西娅的额头，嘴嘟成了吓唬小跟班的孩子王，“就算瑟兰的精灵，也逃不出流逝的时间，人造的建筑，自然也会老化，结构脆弱啦，冗余不足啦，嗯，修得太小，修得太老，不安全、不够用了，淘汰就理所应当。”
“是啊，没什么能不老，”见道路通畅，司机提了档，加了些速度，在沿海的公路上直行无阻，“瞧瞧，就像咱们格威兰人常讲的——帝皇在上，帝皇在上，可帝皇溜到哪去了呢？我听当护工的朋友唠嗑，那些住养老院的老兵们总爱怀念，说早那么些年，城里遍地是圣堂的高塔，想听圣职者传道的，跑去领盒便餐，喝着免费的白水，坐个一天都不成问题。鬼知道，等打完了仗，那些高塔拆的拆、砸的砸，挖机和铲车像跟它们结了仇，就是圣职者拦着，也要毫不留情地推平他们的信仰之家。往后啊，圣职者们只能在王庭安排的小教室布道咯，没人听他们念经，没人信他们神叨，教典放进了童话的书架，信仰成了问候人的口头禅，帝皇？嘿，神圣的帝皇呀，成了没人在乎、没人敬仰的称号。老人家，小朋友，你们说，连伟大的帝皇都胜不过无情的时间，咱们这些普通人，又能奢望多少？”
每一个出租车司机，都是能说会道的嘴皮专家。西尔维娅和高尔登听得是昏头昏脑，只能支吾出单调的音节，应付着回答。
老伍德却紧闭双眼，不发一言。红温的血气弥漫他的脸庞，在皱纹里撑起血管，让白到病态的皮肤染上些许的黄。
没人留意到他的变化，孩子们没有，司机没有，他自己也没有。但变化终究是变化。啰嗦的念叨声里，血在滚烫，心在燃烧。时候到了，若要做些什么，时日无多的怀斯特·伍德就该行动了。
他张开手，如往日一般摸上两个孩子的头顶。两头柔顺的金卷发，细腻又软搭搭，使那双粗糙的老手不由一顿，再微微张开、挪走，却停在半空，猛然落下。
在兄妹的惊叫声里，老伍德发狂似地揉乱了他们的头发，左闻一闻，右亲一亲，还拿指头当纺锤，缠着金色的发丝绕啊绕。这下，司机都乐开了花，通过后视镜调笑爷孙们的玩闹：“老先生，你还是顽皮鬼啊？太折腾小朋友，当心人家回去向爸妈告状，告诉父母，爷爷欺负他们啊？哈哈…”
“不怕，我打小就是个鬼灵精的混蛋，谁也甭想给我拿捏住咯，”饶过了保护起头发的孩子们后，老伍德在肚皮上拍起了鼓，一句一顿地哼出家乡的小调，是真的家乡的小调，林海的小调，只有他自己能懂的小调。哼完，他双手拢起，仰着头躺坐，对司机说，“改道吧，年轻人，你讲得对，真不必挂念老地方，走吧，去戴蒙德酒庄。”
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